Vidas pasadas

Es extraño y a veces
salimos a la calle
y una leve sonrisa
parece que conlleve
mil años de nostalgia,
como si de aquel tiempo
que solo recordamos
de vivencias pasadas
algo se esclareciera
como un vago perfume:
el frescor de otra risa
el olor de otro otoño
apenas floreciendo
se sumerge en la tierra
y flota como un aura
de silente luz
oculto en lo profundo
delicado en lo etéreo.

Siempre se vuelve a lo vivido

"Porque la vida en sí al fin es solo esto.
Es el mejor momento, una nostalgia
en el peor momento un desamparo".
Mario Benedetti


Lo sabemos, es cierto
es una paradoja
de nuestro inmenso tiempo
recordar lo pasado, con algo de dulzura
y casi siempre, a solas
apenas sin buscarlo
se vuelve a lo vivido
como queriendo a fuerza de casi no olvidarlo
reparar tanto daño.
Lo sabemos ... no siempre
fue tan bello lo antes
el antes y el después
pero justificamos así nuestra leve existencia.

Poema por la paz

Y soñé que llegabas
con grandes ojos limpios
repletos de bondad
como mares intensos.
Y soñé que llamabas
en las puertas vacías,
en iracundas calles
donde tan sólo antes
habitaba violencia.
Y me dejé llevar
de tu mano tendida
hacia las almas blancas
donde irradiaba luz
tu rostro iluminado
y me dejé atrapar
por tu silente nombre
que barría tristeza
y colmaba alegría.
Y en un rincón lejano ...
una voz te llamaba
y escuché su sonido
traduciéndolo en sólo
tres letras de deseo.

Para Antonio Machado

Y viejo y cansado

A orillas del mar

Bebióse sorbo a sorbo su pasado.       

                           

                                                  

                                     Mi amigo poeta , mi maestro,

Me acompañaste siempre en el viaje,

Como yo a ti

Cuando leía tus versos del exilio.

Quise ser tu cobijo,

El ángel de tu guarda,

Tu Lázaro a deshoras,

Mas estaba vetado tu recuerdo

En mis libros de texto

-  Nunca en mi memoria.-

Percibía tu cansancio caminando

-Con  otros muchos que tú desconocías-

Desaliñado, débil, cabizbajo.

Con tu Juan de Mairena, tu Leonor

Tu Abel Martín y tu Guiomar,

Personajes ficticios  y reales

A los que amaste  siempre,

A los que amamos por ti

A través de tu vida y tu poesía.

Sólo el dolor cercano justifica

La soledad de tu rostro entre lo oscuro,

Entre tanta vida masacrada, de hermano

Con  hermano, de amigo con amigo,

De sangre derramada en el combate.

Solo el dolor profundo justifica

La herida  del que de todo se despoja

Para  mirar atrás con insistencia

Y no sucumbir al espanto.

Mas todo cumplido estaba

Y solo queda de ello

La  parte detestable de la historia:

Conformar la memoria de otro tiempo

Y dar paso al mañana, aun incierto.

No obstante - mi maestro- tu recuerdo

Quedará incólume en la historia

De esa España dividida que tú amaste,

De esta España  dividida que hoy tenemos .

Feliz cumpleaños querida amiga, este es mi pequeño regalo.

16-03-2012, con Joaquín Pérez Azaustre

Septiembre en Nueva York

De Nueva York tráeme un sueño
que arrulle mis sentidos y un poco de libertad
de la que ya no existe.Y de las avenidas, me traes
la más larga ... que pueda caminar sin prisa
y sin agobios. Si miras hacia el puente
tan famoso de Brookling me traes el reflejo de la luna
que pasa ... y algunas hojas fescas
del "árbol de la vida". Si no lo encuentras allí
(quizá algo escondido para que no lo toquen
las almas que no deben).
De Nueva York, me traes también la aurora ...
y el paisaje dormido de Central Park
y la sombra de algún vagabundo vadeando, errante y solo.
Quizás ya no me quede nada más que me traigas
que se queden allí los grandes rascacielos
la muerte y sus fantasmas y los niños sin techo
(y también la miseria que habita en todas partes).
Eso, no me interesa, no lo toques siquiera.

Alma de mujer

A Isabel Rodríguez

Hoy, por fin he aprendido
que la rosa es más bella
en el otoño
que la paz tiene olor de media tarde
y que la edad es sólo
un equipaje que llevamos grabado
en nuestro rostro.
Que el día está mejor callado
y la soledad también es
portadora de una leve tristeza
que juega a ser querida.
Hoy quizás por un rato
me visto de esperanzas
contemplando un paisaje
cargando las maletas
de juegos bicolores
y elevando la esfinge
de mi cansado cuerpo
para llevar de nuevo ... Amor
por etiqueta.