27-12-2012 fotos presentación en Carcabuey de "El laurel de la Reina"

27-12-2012, presentación en Carcabuey de "El laurel de la Reina"

A las 20.00 horas, en el salón de actos del edificio de usos múltiples, próximo al Ayuntamiento.

09-11-2012, fotos presentación de "El laurel de la Reina" (7)

09-11-2012, presentación de "El laurel de la Reina" (6)

Poema de reclamo de una casa desahuciada a sus dueños

¿Dónde están Pedro y  Sandra?

¿Dónde sus gritos, sus leves pisadas?

¿Dónde la voz cálida de la abuela?

Y las histerias de María

Y la suave luz de tarde añil,

No azul y melancólica,

Como mis días ahora.

Me siento maltratada, sola y hundida.

Yo no quiero otros dueños.

Me acostumbré a sus risas, sus llantos,

Sus miserias, que también eran mías.

Estoy deshilachada y se me abren

Grietas como un amor maltrecho.

El zaguán huele a ausencia

¿Dónde están Pedro y Sandra?

   

               

09-11-2012 fotos presentación del "El laurel de la Reina" (5)

09-11-2012, fotos presentación de El laurel de la Reina (4)

09-11-2012, fotos presentación de El laurel de la Reina (3)

09-11-2012, presentación de El laurel de la Reina (2)

09-11-2012, fotos presentación de "El laurel de la Reina"

9 de noviembre, presentación del libro "El laurel de la Reina"

El próximo 9 de noviembre, viernes, a las 20.00 horas, en la casa de Lozano Sidro, se presentará por Manuel Peláez del Rosal el libro bilingüe (español-inglés) de Maricruz titulado "El laurel de la Reina".

El argumento del mismo es el siguiente: en 1491, mientras se preparaba la entrega de Granada, la reina Isabel la Católica estuvo a punto de caer en una emboscada del ejército de Boabdil, de cuyo ataque se salvó al refugiarse en bosquecillo de laureles existente cerca de La Zubia. Sobre esta leyenda, nuestr autora ha construido un apasionante relato literario que se presenta profusamente ilustrado. La traducción al inglés es de Pete y Sylvia Such.

Noticia en Adarve sobre el recital de Rafael Guillén

28-09-2012 conferencia-recital de Rafael Guillén

Dentro del aula literaria que dirije Maricruz Garrido, el próximo 28 de septiembre, a las 20.30 horas, en la casa de Lozano Sidro de Priego de Córdoba, intervendrá con una coferencia-recital sobre su obra, el escritor Rafael Guillén.

Otra fotografía de la autora

Con Rafael Guillén

A Encarnita (poeta de la vida)

París, Londres , Nueva York

 - la gran manzana -.

Trafalgar Square -  Midday.

Tu pelo al viento invitaba

A las palomas a que fueran tras de ti,

Tras tu mirada

 -  Como diosas ardientes en deseo -.

Solo  había poesía en tu rostro

Y el azul de tus  brillantes pupilas

- entrelazado con el día –

Se deslizaba lento …

Solo había poesía en tu sonrisa

Abierta, grácil,

Doblemente entregada

A mí, al mundo, a todo.

China, Amsterdam, Chicago

Madrid, Priego  …

Viajera alada, dulce sueño.

Cuánto dolor y cuánta dicha  nos unían

Que ahora la  nostalgia rememora.

Y, aunque no pudiste ganarle la batalla al tiempo,

Tu llama sigue viva y convida a la vida,

Esa vida  intensa que tuviste  y ...

Aquella que te quedó por andar,

Aquella que nos quedó por vivir

Por siempre juntas…

 -  Poeta de la vida -.

29-06-2012, presentación de la revista Saigón

Manolo Guerrero, de la Asociación Cultural Naufragio, Toñi Gutiérrez, Maricruz Garrido y Rafael Pimentel.

Ironía del tiempo

"Por qué voy a llorarme".
José Luis Hidalgo

Necesito mirarme a veces en un espejo
para saber que existo.
Pasan lentas las horas y frágiles
y algunas hasta mueren sin saberse vividas,
sin demora, sin precio, sin ajuste de cuentas,
sin vivir cada día.
Necesito parame y encontrarme, vivirme
antes de que te digan: "le queda poco tiempo" o
"murió de un infarto la otra tarde".
Quizás dentro de nada ni el mismo viento sepa
que un día fuimos algo más que partículas
que se esparcen dispersas por parajes desiertos.
Por eso mucho antes, de sentirme juzgado
necesito mirarme tal vez en un espejo
con la furia o la gloria de saberme vivido.

Carpe Diem

Disfrutad del ahora, del presente
las rosas de Ronsard son las más bellas
aunque brillen en noche sin estrellas
con la triste nostalgia de lo ausente.

Disfrutad pues, ahora del presente
no sabemos mañana que depara
ni siquiera el amor que siempre ampara
merece que se espere eternamente.

Disfrutad otra vez más con alegría
y fluir con el río de la vida
¡qué tiempo no nos sea indiferente!

Disfrutad justo ahora de la vida
buscadle siempre a todo una salida
¡qué al ocaso le siga el sol naciente!

25-05-2012, tras el recital "Lorca, de Granada a Nueva York"

Vidas pasadas

Es extraño y a veces
salimos a la calle
y una leve sonrisa
parece que conlleve
mil años de nostalgia,
como si de aquel tiempo
que solo recordamos
de vivencias pasadas
algo se esclareciera
como un vago perfume:
el frescor de otra risa
el olor de otro otoño
apenas floreciendo
se sumerge en la tierra
y flota como un aura
de silente luz
oculto en lo profundo
delicado en lo etéreo.

Siempre se vuelve a lo vivido

"Porque la vida en sí al fin es solo esto.
Es el mejor momento, una nostalgia
en el peor momento un desamparo".
Mario Benedetti


Lo sabemos, es cierto
es una paradoja
de nuestro inmenso tiempo
recordar lo pasado, con algo de dulzura
y casi siempre, a solas
apenas sin buscarlo
se vuelve a lo vivido
como queriendo a fuerza de casi no olvidarlo
reparar tanto daño.
Lo sabemos ... no siempre
fue tan bello lo antes
el antes y el después
pero justificamos así nuestra leve existencia.

Poema por la paz

Y soñé que llegabas
con grandes ojos limpios
repletos de bondad
como mares intensos.
Y soñé que llamabas
en las puertas vacías,
en iracundas calles
donde tan sólo antes
habitaba violencia.
Y me dejé llevar
de tu mano tendida
hacia las almas blancas
donde irradiaba luz
tu rostro iluminado
y me dejé atrapar
por tu silente nombre
que barría tristeza
y colmaba alegría.
Y en un rincón lejano ...
una voz te llamaba
y escuché su sonido
traduciéndolo en sólo
tres letras de deseo.

Para Antonio Machado

Y viejo y cansado

A orillas del mar

Bebióse sorbo a sorbo su pasado.       

                           

                                                  

                                     Mi amigo poeta , mi maestro,

Me acompañaste siempre en el viaje,

Como yo a ti

Cuando leía tus versos del exilio.

Quise ser tu cobijo,

El ángel de tu guarda,

Tu Lázaro a deshoras,

Mas estaba vetado tu recuerdo

En mis libros de texto

-  Nunca en mi memoria.-

Percibía tu cansancio caminando

-Con  otros muchos que tú desconocías-

Desaliñado, débil, cabizbajo.

Con tu Juan de Mairena, tu Leonor

Tu Abel Martín y tu Guiomar,

Personajes ficticios  y reales

A los que amaste  siempre,

A los que amamos por ti

A través de tu vida y tu poesía.

Sólo el dolor cercano justifica

La soledad de tu rostro entre lo oscuro,

Entre tanta vida masacrada, de hermano

Con  hermano, de amigo con amigo,

De sangre derramada en el combate.

Solo el dolor profundo justifica

La herida  del que de todo se despoja

Para  mirar atrás con insistencia

Y no sucumbir al espanto.

Mas todo cumplido estaba

Y solo queda de ello

La  parte detestable de la historia:

Conformar la memoria de otro tiempo

Y dar paso al mañana, aun incierto.

No obstante - mi maestro- tu recuerdo

Quedará incólume en la historia

De esa España dividida que tú amaste,

De esta España  dividida que hoy tenemos .

Feliz cumpleaños querida amiga, este es mi pequeño regalo.

16-03-2012, con Joaquín Pérez Azaustre

Septiembre en Nueva York

De Nueva York tráeme un sueño
que arrulle mis sentidos y un poco de libertad
de la que ya no existe.Y de las avenidas, me traes
la más larga ... que pueda caminar sin prisa
y sin agobios. Si miras hacia el puente
tan famoso de Brookling me traes el reflejo de la luna
que pasa ... y algunas hojas fescas
del "árbol de la vida". Si no lo encuentras allí
(quizá algo escondido para que no lo toquen
las almas que no deben).
De Nueva York, me traes también la aurora ...
y el paisaje dormido de Central Park
y la sombra de algún vagabundo vadeando, errante y solo.
Quizás ya no me quede nada más que me traigas
que se queden allí los grandes rascacielos
la muerte y sus fantasmas y los niños sin techo
(y también la miseria que habita en todas partes).
Eso, no me interesa, no lo toques siquiera.

Alma de mujer

A Isabel Rodríguez

Hoy, por fin he aprendido
que la rosa es más bella
en el otoño
que la paz tiene olor de media tarde
y que la edad es sólo
un equipaje que llevamos grabado
en nuestro rostro.
Que el día está mejor callado
y la soledad también es
portadora de una leve tristeza
que juega a ser querida.
Hoy quizás por un rato
me visto de esperanzas
contemplando un paisaje
cargando las maletas
de juegos bicolores
y elevando la esfinge
de mi cansado cuerpo
para llevar de nuevo ... Amor
por etiqueta.

02-03-2012, otra fotografía con Antonio Luis Ginés

A Gloria Fuertes

"Nací para poeta o para muerto. Escogí lo difícil".
Gloria Fuertes


No fue en vano tu historia
tu canto por los niños
y tu cansada vida
dedicada a lo bello.
Aunque elegiste bien
no fue del todo fácil
hacer feliz al débil
en los momentos tristes,
pero tú procuraste
caminar por lo alto
con tu pesado cuerpo
y tu tierna mirada.
No fue en vano tu verso
aunque de puro frágil
envejecieras lenta
con dolor arrastrado
para quitarlo a otros.
Tú misma lo dijiste
en uno de tus versos
que el dolor, no nos mata
pero sí que envejece
a corto y largo plazo.

02-03-2012, con Antonio Luis Ginés

Forjadora de sueños

A Carmen Martín Gaite


Con ánimo misterioso y disfrazada de Peter Pan
navego por los albores de tu alma
y me quedo atrapada en la distancia que hay
desde la torre del tiempo a tu memoria.
Escudriño tu imagen, tu halo irreversible,
esa joven mirada que alcanza bulevares que llevarán
a laberintos mágicos, indescifrables habitáculos
de tu paz interior mezclados con locura.
Tú, yaces inalterable
capaz de soportar tras de ti miles de sueños rotos
con una especie de telón engañoso donde
tu mente fabrica historias para subsistir
lugares donde aplacar
tu infatigable sed de atrapar los sueños.

De nuevo a José Hierro

"Eres tú, eterno nombre sin fecha".
Vicente Aleixandre

Y regresó el invierno
con pálida mirada,
ajeno te esperaba
tu número ya escrito
de la funesta suerte,
el que a todos nos llega
cuando menos se espera
el de la fecha hiriente ....
el marcado .... pero no requerido
te llegó, como a todos
nos llegará algún día - un abril,
un diciembre o en un cálido mayo -
nos llamará la Parca
y veremos en fila
desfilar al amigo,
al enemigo,
al que nunca escuchamos,
al que siempre nos quiso,
al vecino de al lado.
Todos serán lo mismo
en ese reencuentro
que todo lo transforma
o lo deja en la nada.

Fiesta

Para qué salir, nadie me espera
allá al otro lado donde las luces de neón
hacen guiños de estrellas maltratadas.
Sé que la noche existe,
prefiero su silencio ...
recostada a la sombra de tu alado recuerdo
y beberme en mil sorbos
la sombra de tu cuerpo.

El paso del tiempo (la vejez)

Te iba a pedir un favor
no sé si debo.

Es ya tarde, ya casi es
mediodía y, aún no he puesto
las cuentas en su sitio.
Es casi mediodía y me falta
arreglar la maleta. ¿Las gafas?
Casi nunca sé donde las tengo
qué apuro, no ver por los pasillos.

Es casi mediodía y olvidé
poner la leña al fuego
pasar la nueva hoja al calendario
y ajustarme al fin a un nuevo día.

Guardo tus versos

Guardo tus versos para la tarde
después de que anochezca en la arboleda
y el azul, sea ya gris de media noche.
Guardo tus versos para esa hora callada
de soledad nocturna cuando la vigilia
despeja nuestro rostro y, quedamos desnudos,
casi rotos. Guardo, quizás, también
tus versos, para esa espera
en la que el dolor se hace insoportable,
y, a veces, casi mata. Y entonces .... quedas tú
y a ti me aferro como el cielo a su más amada estrella.

Paso al amor

Te dejé caer
Te permití
No sé ....
Estabas tú tal vez
En la otra esfera
Y sólo fue tu luz,
Tu voz .... tu paso
Tu fugaz llamarada
La que una vez
Rozó el purpúreo
Con su leve fuego
Y lo cambió de forma
Y de tamaño
Transformándolo todo.

Volver a nacer

No quisiera morir,
ahora, que he sobrevivido
a la locura,
a la soledad candente
y a las tardes azules.

No quisiera morir,
ahora, que el aroma de la tierra
mece de nuevo mis pasos,
ahora, que el color
entreteje de nuevo la mañana.

No quisiera morir,
ahora, que he descbierto
que el verdadero amor
se halla
en el misterio sencillo de la vida.

Indiferencia

No me mueven las Ítacas
ni los llantos,
ni las naves de Ulises y sus sirenas
ni el desastroso abril de Eliot
y su "tierra Baldía".
Ni el llanto de un niño
ni las bombas,
ni la muerte implacable.
Sospecho que mi vida será así
y ya está escrita
como dijo Félix Grande
en su poema,
pero tampoco su canto
ahora me mueve, ni me altera el espíritu.
Y acaso me pregunto, ¿cómo yo?
Después de haber amado tanto,
permanezco callada ante el insulto.

Yo sé que fui feliz

Yo sé que fui feliz
no conocía otro mundo
y fui feliz a ratos; feliz
en la tristeza ...
feliz en el retorno
de cada atardecer desmesurado.
Yo sé que fui feliz,
me arrebataron esa felicidad
como amapola
cuando ya no te supe
cuando creí que hacías tuya
otra boca, otros labios
cuando en cada palabra
habitaba otro gesto que yo desconocía,
otra vida capaz de asegurarme
que tu mundo era otro.